"Viento"

En esta mañana de enero, parecida a un mes de abril, tiemblo de frío al descubrirme. Al descubrir cien odios viscerales que a la mañana siguiente sólo son amores inconclusos bajo la piel de este recluso que sólo huele a soledad. Que las ojeras no mienten y los años menos. Que me pierdo en desconsuelo cuando me siento abandonado y deambulo por las calles de mi memoria en busca de silencio, silencio que siempre habla demasiado y acaba por señalarme como culpable. Culpable soy de ser así, de ser yo mismo y de volver a serlo cada noche. Que derroche. Derroche de serenidad, de lágrimas. Y es que a veces tengo que esconderme de mi mismo para que no me lleve el aire.